Год назад, во время печальных больничных дел, я брала на дежурство вышивку. Одна из женщин в палате, бабушка Шура, принесла мне битком набитый кировским мулине пакетик: ей вышивать зрение уже не позволяет, дети и внуки - не заинтересованы, жаль, что нитки пропадают.
Через три недели бабушка Шура умерла.
От смерти, инстинктивно, хочется дистанцироваться, и я едва не выбросила нитки. Потом постаралась затолкать пакет куда-нибудь подальше.
Получилось тоже самое "пропадает".
Сейчас взяла себя в руки и пустила в дело зеленые оттенки. Получилось вот такое перышко.
Спасибо, бабушка Шура, светлая тебе память.